NAVIDAD ( Closinglisboa) Diciembre 2008

Tu presencia se desdobla;
nada parece detenerse.

Lenta es la respiración
que entreteje sueño y rutina.

Lento avanza el deseo;
la búsqueda de la felicidad.

Todo se refleja en mil cristales;
espejismo de amor que te ama,
donde tú eres yo y yo soy tú,
sin ignorar la realidad.

A pesar de los años, no me abandona
el aliento que me hacía escribir
versos en las ventanas:
los poemas de la infancia.

Me visto de inocencia
para decir en voz alta
el nombre de quienes quiero;
(también el tuyo).

Es la ternura de la Navidad.
Mi ternura.

Closinglisboa

Silencio ( Closinglisboa - Noviembre 2008)

Pero, ¿qué haces ahí, silencio?

¿Quién te ha pedido
que te escondas bajo mi maquillaje?

¿Quién te ha pedido
que beses mis labios día tras día?

Podrías irte;
llevarte este nudo que aprieta mi garganta;
que me impide hablar
para convertirme en una criatura extraña
que se aleja de todo cuanto ama.

¡Mírame, silencio!...
Vacía de mi voz, no existo.

Closinglisboa

ABRAZO

Tengo mis brazos abiertos

al abrazo de nuestros silencios,

al contacto cálido y quieto

de nuestros dos cuerpos 

hablando en un gesto.

Tu abrazo y mi abrazo,

enlazados al momento

que traspasa el calor,

que traspasa el tiempo.

Mi corazón descarga en mi abrazo

y en tu abrazo yo me quedo,

llenando mi alma de cariño,

llenando mi alma de consuelo.

Quiero que mi abrazo sea, 

no un gesto de un momento,

quiero que te diga

que te extraño y te quiero.

Abrázame con tus brazos,

con tus manos,

con tu cuerpo entero;

envuélveme en este sentimiento

y cúrame de mis duelos

con un abrazo lento.

Potroviejo

DEJA

Deja que pase el tiempo

cálido e inquieto,

tu calor anima el alma

y tu tacto tan estrecho

me conforta en el abismo

de las dudas del momento.

Déjame que sienta,

aunque sea un instante,

que me quieres, que me amas,

abrazando en un sueño,

que te tengo, que me tienes,

que mi amor es eterno.

Déjame esa lágrima,

que resbala de contento

y que llega a tus labios

que, han grabado a fuego,

en mi alma enamorada

el aroma de tu cuerpo.

Potroviejo

¡CÓMO HA CAMBIADO EL TIEMPO! - Rimbaud-Octubre 2008

Dicen que nacer es abrir un cuaderno en blanco
donde relatar con oscilante escritura cada vida.
Pero usamos, para colmarlo, cheques de banco,
gastando fortunas que damos luego por perdidas.

Yo quisiera describir mi vida en líneas quebradas
por azarosos puntos sin apartes que, bien unidas,
sumándose unas a otras, rectamente ordenadas,
llenen páginas, retornándome al lugar de partida.

Cada día, unas palabras que hoy confío, escritas,
a los disimulados papeles blancos de la pantalla,
como imagen múltiple de mil oscuras margaritas,
con las que espero no ganaré jamás una medalla.

Hace días que en el tiempo no prenden esos soles
que se anuncian con madrugadores golpes de luz.
Mi ventana es hoy fanal de ricos dorados fulgores,
vistiéndole, al frío otoño, con un broncíneo capuz.

No se refleja brillo alguno en los vidrios plateados
de los espejos que declaran cada día los derroches
y fatigas que se quedan en la cama, abandonados,
en el calor donde encuentro refugio por las noches.

Aún siguen ahí, agarrotándome el cuerpo inerte,
los músculos perezosos, anquilosados y muermos;
que me asemejo ya a un regresado de la muerte
por la rígida postura que adopto cuando duermo.

No deseo máscaras con las que cubrirme los ojos
en este carnaval veneciano en el que me oculto,
disimulando, entre ropajes, jubones y fríos rasos,
las vergüenzas, que me tapo con fervoroso culto.

Ocultaré, esmerándome, de mis rasgos animales.
Y no daré a nadie un motivo para que me rehuya.
Diluiré, al correr del agua, mis fluidos residuales,
figurando una efigie de hombre parecida a la suya.

Lavaré el cuerpo desnudo en aguas torrenciales.
(Me consuela bañarme de libertad y bajo la lluvia,
como si tomara nuevamente las aguas bautismales
para borrar el viejo pecado original de mi lascivia).

Abro el correo, esperando alguna carta temprana.
Pero es inútil. Hoy, como ayer, tampoco hay nada:
ni unas letras que salmodiar, feliz, en la mañana.
Quizá me rehuyan todos, en maniática desbandada.

El apócrifo premio que haya vanamente pretendido
en el anhelar recóndito de mi oscuro subconsciente
es que, alguna amistad, a la que no haya ofendido,
me rememore con admirable simpatía, de repente.

Sigo ante la balconada de las palomas mensajeras
y aguardo a que, revolando, me cedan sus misivas.
Pero las veo cruzarse ante mis ojos, muy altaneras,
sobrevolando alrededor, desoladoramente esquivas.

Aunque atiendo, escasamente, una llamada breve,
o escribo, tímido y fugaz, algún poema inconcluso,
en esas salas donde el contar versos nos conmueve
a algunos poetas ocultos, de ánimo confiado e iluso.

Hoy, lunes, ha cambiado el buen tiempo, antes azul,
y he regresado al faenar de la rutina que me espera.
Pero anhelo recibir ensueños que atesoro en mi baúl:
efluvios de aire aromático para inhalar en primavera.

Rimbaud

A UNA POETA AUSENTE ( Rimbaud- Sept.2008)

Me gusta tu modo de contar,
del más noble estilo sincero.
Entender bien lo que dices;
precisa de mucha calma
para comprenderlo entero,
sin que se duela el alma.

Me llegan estas palabras,
pero no acuden las otras:
aquellas que no se riman,
lo que echo en falta aquí.
Y no se suplen con versos
ni con cantos de guitarras.

Los navíos surcan el agua
aún con los malos vientos;
encerrándolos, prisioneros
en su recia cárcel de velos.
Hay que seguir su ejemplo
dándole tiempo al tiempo.

No recibo de ti cosas nuevas
ni aunque fueran las viejas,
puntualmente actualizadas.
Cualquier noticia me vale;
para tranquilizar mi ánimo,
no tienes que inventar nada.

Quizá es que no estás bien;
(a veces vienen mal dadas,
y no sabemos de quienes
nos llegan las bofetadas).
El secreto es aguantarse
y esperar otras jornadas.

Si estás herida, te sanarán
las suaves vendas del alba;
los tónicos de mil sonrisas;
los llantos que limpian caras.
O esa sinceridad, que duele
cuando se aplica en las llagas.

Te contaré algo de mí,
por si te llega mi carta.
y tu la quisieras abrir
para saber lo que pasa.
Te diré que he cambiado
de maneras y de vida.

Hoy, ya no necesito vinos
para sacarme las palabras
que enturbiaba la resaca.
Ahora es solo el agua fresca
que brota de fuentes claras
la que emborracha mi alma.

Rimb

TORO (Rimbaud - Junio 2008)

Te observé en el campo, cuando pastabas junto a los erales.
Eras altivo, robusto, de pesado cuello, veleto y astifino.
Mugías levemente, aspirando el aire con dulzura,
presintiendo mi presencia de verdugo y la tortura,
cruel e implacable, con que se preconizaba tu destino:
el de un noble modelo de bravura entre tantos animales.

En mi cuenta: más de mil muertes, entre sonoros clamores
y aplausos, con los tendidos del anillo enardecidos;
en las tardes de triunfos y celebradas faenas,
cuando el éxito y el placer ahogan las penas,
y la multitud asemeja un campo de nardos floridos
agitando pañuelos, rogando trofeos y reclamando honores.

Por la noche, cubriste mis sueños de pesadillas y temores:
menguantes siluetas de una luna cortada entre cielos;
astas, como espadas que exhibieras levantadas,
creando con ellas cunas a brumosas alboradas.
Mientras, intentaba dormir, agitado por fríos recelos,
y el recuerdo sonoro de roncos mugidos y recios estertores.

Ya es de día, otro día más, tempranamente claro, amanecido,
Hoy no he escuchado el sonido de campanas matutinas.
La ventana de la habitación presta luz a mi figura;
los espejos retornan mi acetrinada desnudez pura;
el aire trae un dulce aroma a flores brotadas, y a calima.
Sobre el blando lecho, una hilacha de sol sobredora mi vestido.

Me abandono al placer suave del agua fresca y del húmedo calor.
No hay prisa, ni camino, ni lugar aún a dónde deba ir
en esta mañana de recogimientos y esperas,
como lo es, por costumbre, en mis maneras.
No pienso, al fin, que uno de los dos va allí a morir;
aunque es cierto que, en el circo seré el otro humano gladiador.

En los días de faena, lo más sonoro es el silencio respetado.
Quiero escuchar el eco interior de mis rítmicos latidos,
sin jarana de cante, guitarreos o manzanilla.
A mi vera, cada cual en su afán, la cuadrilla.
Los bártulos de torear: arreglados, en orden y recogidos;
lo que hayan de decirme, en susurros y con tiento relatado.

Son las cuatro: es la hora, y estoy vestido y compuesto.
En mi crispada mano, aprieto con fuerza una medalla:
un amuleto: el recurso paliativo de lo temido.
El coche a la puerta, con el motor encendido.
En derredor, la curiosa afición importuna y da batalla,
apretándome con más apuro y ahogo que el terno puesto.

La monumental plaza se expande ante nuestros ojos:
un gran asilo humano, exultante de emociones.
Salto del coche, y me tientan miles de manos
para tocarme, como a un dios de los romanos.
Lo soporto, esforzándome en mis obligaciones;
empujado hacia la sólida pared enladrillada en rojos.

El recinto abre puertas como agujeros en un gran queso.
Quisiera salir en volandas por aquel Portón Grande;
aunque ahora debo entrar por un discreto portillo,
donde me tiende su mano suplicante, un chiquillo,
y remolonean los listos que quieren colarse de balde,
intentando entrar por el bien guardado y difícil acceso.

Una mujer morena y ceñida, con sugeridas intenciones
me lanza, amohinando los labios, un rojo beso.
A posta, le envío una ligera y fugaz mirada.
Ahora, ni quiero ni puedo prometer nada.
Después, pensaré, si me cuadra, en algo de eso;
no tengo el cuerpo serrano para saciarme de pasiones.

El gran portón, verde esperanza, se mantiene aún cerrado;
solo la abren en las memorables tardes de la fiesta.
¡Cuántas veces he pasado bajo ese arco triunfal,
si puede ser digno de gloria matar a un animal!
Por ella deseo salir en alto, y con la figura enhiesta.
Sería el premio global al valor, y que lo haya demostrado.

No hay maestro que se estime que no ansíe la vana gloria:
aplausos y los sangrantes premios de orejas y rabos.
Los sueños de cada día, la codicia de mis rivales,
(y la mía, desde me iniciaron en estos festivales):
obtener trofeos con nombres tan desafortunados,
que quedan, como hitos de éxito, dentro de mi memoria.

Y, aunque sin devoción, soy gente de bien, qu es lo primero,
entrando en el consagrado recinto de piadosas oraciones,
rezaré a la Macarena, la de Regla y a toda su familia,
pidiendo perdón a mi enemigo, en la íntima capilla,
(que la hombría no debiera estar reñida con las religiones),
rendiré honor al forzado rival retado a muerte en el albero.

Afuera, bajo el sol de este junio, enervante y ardoroso,
se prepara cuidadosamente el gran recinto inmolatorio.
El público parece rugir, anhelando esos espantos
que el fatal devenir de la fiesta procura a tantos.
Porque en todo ser hay un verdugo y un Juan tenorio:
un lidiador frustrado, y un desconfiado amante celoso.

En el patio de cuadrillas, los robustos picadores,
hacen caracolear, ágilmente, a sus monturas,
cegándoles los ojos con unos prietos pañuelos,
obviandoles la crueldad de presenciar el duelo;
entreteniéndoles en patear las tierras duras;
trenzándoles las crines con los cintajos de flores.

Apretón de manos e intriga en cada vacua mirada.
Cada cual con sus pensamientos, muy ajeno
a lo que pudieran pensar los otros compañeros.
Eso se resolverá sobre la seca tierra del albero.
Es el trabajo el que decide quién es bueno.
La amistad, en el lance, no representa casi nada.

Se percibe el llegar bullicioso de un aficionado.
¡Vaya! ¿Cómo está toda esta gente reunida?
Y se saludan y abrazan, cruzando bromas.
Cada cual conoce de la fiesta, el que más.
Me parece que están encantados de la vida
pues, con la entrada, ese disfrute han pagado.

A la sombra o al sol, van saturándose los tendidos.
El bullicio acrecienta el tono por momentos.
Las manecillas del reloj marcan las cinco.
A mi lado, un alguacil, de un ágil brinco,
libra la puerta de cuadrillas de cerramientos.
Taleguilla, montera y capote, para salir reunidos.

Los alguaciles, hacen bracear con finura a sus caballos,
Destocados, piden de la presidencia, con respeto.
autorice que se pueda dar comienzo a la lidia.
Volviendo para formar el desfile de cuadrillas,
(compuesto según la antigüedad de los maestros).
Es momento de lucirse -, erguidos todos como gallos.

Por tarde, la arena es del pálido color oro de la paja.
Recolocamos la montera, y marcamos breve el paso.
¡Que no haya un solo gesto que no sea airoso!
Aun yendo juntos, cada cual se siente poderoso.
Cuando comiencen los turnos, ya será otro el caso.
¡Cómo hiere el sol, aun mirando con la vista baja!

El coso en luz y sombra es un grave eco de rumores
donde cambian pareceres los buenos entendidos,
entrecruzando a voces enardecidas opiniones,
al tiempo que, como en las grandes ocasiones,
despojan de su vitola a los vegueros encendidos,
aprestándose a juzgar, con severidad, a los actores.

El callejón, es un hervidero de preguntas expectantes.
Me siento mejor ahora, cuando rebaten los timbales
anunciando el comienzo de estas singulares tareas.
Me deslizo por el angosto paso, entre las maderas;
tomo el capote y pruebo como se orea en los costales,
lejos de aficionados fisgones, monosabios y ayudantes.

Extiendo y volteo el abanico de lienzo, crema y grana,
ondeándolo, asido por el firme astil, de mis manos,
percibiendo el olor de su tersura almidonada
crujiente cuando flota libre al aire, revolada.
Y miro hacia los anillos: vivos, coloridos y humanos,
sintiendo por dentro, sin motivo, una desvaída desgana.

El resto de la terna, sigue probando el vuelo de las telas.
Entretanto, creo que, cada cual, reza a su santo del cielo
mientras espera el vibrante gemido de los clarines,
que al juicio eterno llaman esa banda de serafines.
La montera, apoyada en la falsa coleta anudada al pelo.
Y pienso: “en muchos hogares comienzan a prender velas”.

No es momento de imaginarse otros muy diferentes dolores.
La brisa arrastra de las bocas los humos expelidos,
Ha llegado la hora que dicen: ”de la verdad”;
mas debieran llamarla como: “de la caridad”.
No la espero de los rostros de pronto enmudecidos.
Semblantes serios, disimulando el temblor de sus temores.

Suenan los metales, anunciando la salida del toro primero.
El cartelón muestra el nombre y su brutal peso.
Las gradas estallan en aplausos complacidos.
Gusta a la gente el ver estos toros crecidos,
del color del negro hierro fundido y tan denso,
trotar en locas carreras y llegar, mugiendo, al tentadero.

A pie firme, haciendo mariposas con el paño, espero.
El portón de los sustos se franquea, y te adivino
como dos chispas de furor en la penumbra
del callejón estrecho y frío, que se alumbra
clareando sombras violetas, sutiles como el lino.
No sin razón, al nacer te dieron el mote de:“Lucero”.

Detienes tu galope enloquecido, enfilando mi presencia.
Te observo y me observas, ambos de modo diferente.
En la claridad, no exhibes tu habitual mansedumbre.
La quiebran con aplausos y alborotos de costumbre,
atronándose el coso con los recios gritos de la gente,
demandándote el instinto fiero, no sé si a tu conciencia.

Estás enfrente y te percibo, resoplando tu ira enfebrecida.
capoteo por delante, me estiro y, girando a un lado,
permito que continúes tu carrera sorprendido
de que, lo que hostigabas, haya desaparecido
como si hubiera emprendido el vuelo un ser alado,
burlando, con elegante astucia, tu implacable acometida.

Frustrado en tu camino, buscas, a lo lejos, otro objetivo.
Bajo la luz cruda, chispean infinitas luciérnagas
de cuyo atractivo persigues el brillo inquieto.
Arrancas hacia ellas para someterlas a tu reto
y, al arribar a su altura, empujas para derribarlas
sumiendo el morro, antes de dar la cornada al enemigo.

Repetidamente, agujereas el aire con tus tiesas veletas.
Mas allá del oscuro engaño con el que te invitan,
solo encuentras el bulto intangible del vacío.
Oyes el rítmico cloquear sonoro del graderío,
y el coro de fantasmas inquietantes que te evitan.
cuando esperabas pelear contra aquellas figuras quietas.

Te detienes, haciendo oscilar tu cabeza a ambos lados;
olfateas hacia dónde intuyes te llega la amenaza,
y muges, con brava altivez, tu bronco desafío.
Surgen envites de cada lado, formando un río
ondeante de blondas a las que quieres darles caza,
corriendo hacia los tantos señuelos huidizos agitados.

Cada espada, luciéndose en la suerte, hace sus lances.
Chicuelinas, gaoneras, galleos y medias verónicas,
largas, naturales, y alegres revoleras, adornadas.
Un libro de poesías de tauromaquia, declamadas
por roncas voces de hombres, incitadoras y afónicas,
aunque audibles, en el silencio inicial de estos trances.

Hago mi turno, parando al animal de larga cambiada,
dejando que salga en recorrido hacia otro extremo.
Anoto tus derroteros, que caen a izquierdas.
Y creo que debo poner en alerta mis piernas
si, de la faena, no quiero obtener el final que temo;
que no por mucho arriesgar en esto, se consigue nada.

Suena de nuevo el clarín, y se cambia al tercio de varas.
Es momento de que salgan los picadores a la escena
mientras: hay delantales y paros de subalternos,
sin que intenten acercarse a tus recios cuernos
manteniendo al toro entretenido en esta verbena
en tanto, los del castoreño, se van dejando ver las caras.

No hay ser más odiado en los toros que su figura criticada.
Lo hagan bien o mal, serán discutidos de malos modos.
Ellos son quienes reciben protestas por andanadas;
personas con un penoso y duro oficio condenadas.
Es verdad, debo decir que sufren el rechazo de todos.
Más, sin su trabajo, no podríamos gozar de la fiera liberada.

Caminan rectamente, dirigidos con firmeza hasta los medios,
la blanca frontera, que no pueden violar en su cruel tarea,
para esperar allí, pica en ristre, que el toro embista,
buscando, con enconado afán, concentrar en su vista
el medio del morrillo, donde se prende la divisa ganadera,
y atacar allí, con violenta reiteración y sin poner remedios.

El toro precisa ser sangrado a borbotones; roto y desbravado
todo el conjunto nervioso de que dispone en su defensa.
Seccionados los trapecios, serratos y transversos,
por el empuje del brazo y los sistemas perversos
de rotar el hierro piramidal, para rajar tu carne densa,
y la musculatura con que mantienes el cabecear tan elevado.

Tengo que afirmar que jamás había temido enfrentarte solo,
cuando te vi en el campo ralo, entre las encinas antiguas.
Asumiendo la natural brutalidad de tus costumbres,
me estaba habituando a tu aparente mansedumbre,
y contemplaba tu silueta lejana, de trazas leves y exiguas.
Pero ahora, tan de cerca, percibo tu feroz aliento malévolo.

Se aguza en mis sentidos la pulsión del arte, que reclamas.
Pidiendo de tu sangre el requerido supremo último vigor
te cito, recojo y me adorno para llevarte al encuentro,
por última vez, hacia la lanza que te abrirá por dentro.
Luchas, empujas, recibes, reculas cediendo ante el dolor
y te retiras al centro, tiñéndolo de la sangre que derramas.

Así, hasta tres veces, he debido ponerte alineado en suerte,
mientras muestras empuje, con querencia y nobleza
y, a pesar del castigo recibido, entras aún al juego.
En este punto se acaba el toro, para quedar luego
un agónico animal, dañada su entera casta y dureza
al que, toreando, los espadas vamos a entregar a la muerte.

Te silban, como si no hubieran bastado los largos castigos;
ensartándote en el cuerpo, oscuro y tenso, crueles lanzadas
que acaban templando tu ira y drenando tu fuerza.
Hay un instante de reposo, y vuelves a mi la cabeza,
buscando la razón de ensañarme con tus carnes laceradas,
y manifiestas tu descompuesto sentir con sonoros bramidos.

¿Qué es lo que esperan de nosotros toda esa gente que vocea?
Aguardan, en ti y en mí, poder gratificar su esperado terror;
Unos u otros, o quizá todos, ¿quién sabe lo que esperan?
Es probable que, sin decirlo, sea el gritar lo que quieran.
Les da igual que sea por tu astucia, o quizá por propio error,
lo que me ponga al alcance de tus defensas, inerme en la pelea.

La arena está despejada; eres el único protagonista del ruedo
pateas y raes el suelo con tus cascos, bruñidos e inquietos.
estás enfurecido, tramando tu venganza oscura.
Observo tus movimientos, para entender tu ira.
El pasillo se agita, con el activo moverse de subalternos,
repartiéndose las galanas banderillas, que van a parear luego.

Pido y tomo mi par de aceros, y salgo apresurado a la arena fría.
Estas lejos, vigilante de lo que va ocurriendo en tu entorno,
esperando que se mueva algo en que encelar tu venganza.
Inicio, en la distancia, los pasos de mi provocadora danza.
Seguro que no comprendes que tu dolor sirve para mi adorno.
No permito que apuesten por mí, en este azar de mortal lotería.

Voy a buscar el encuentro en el límite que corta el sol en el aro;
saldrás de la sombra para encontrarme, de poder a poder,
como un fantasma fugitivo entre luces deslumbrantes.
Oscilo en mi baile, evitando tu fijos ojos amenazantes.
Tengo que actuar despacio, para no acelerarme y correr,
cuando arranques, cortando caminos, intentando darme paro.

Levanto sobre mi cabeza los arpones de hierro que avivan tu juego.
Son palos con papeles de color, que darán gracia a tu figura.
No sentirás las punzadas en tu masa dañada, entumecida;
y crecerá el perseverante acoso de tu potencia enfurecida
para que, nuestra reyerta, se torne una filigrana oscura.
Busco ahora el sentido de la carrera, para ir a tu encuentro luego.

Luzco los corto cuchillos de los rehiletes, aguardando impaciente,
cuando te arrancas con furor, buscando cortarme el camino.
En mis pasos, tengo el péndulo de mi cintura vigilante.
Estás cerca; y tu obligado aliento me parece abrasante.
Es momento en que debo beber, de mi miedo, el amargo vino.
me echo de lado al momento en que bajas la cabeza, amenazante.

Veo, a la altura de mis hombros el cráter de lava rojiza de tu herida,
y, sobre ella, caída, la enseña de propiedad de tu ganadería .
Clavo, con fuerza, el par de hierros sobre tu piel lacerada,
revolviéndote al terminar, burlado en tu carrera quebrada.
Soy el mismo que te contemplaba, con curiosidad, el otro día
quien ahora aprovecha tu dolor para lucirse, mortificándote la vida.

No insisto, y dejo que continúe la suerte mi ayudante más puntero.
Suenan aplausos que no aprecio, y me cierro en mi lugar.
En los siguientes pares puestos, es muy celebrado.
El animal va al embroque con nervio y empeñado.
El presidente ordena, y el clarín nos apremia a cambiar.
Bebo, y recojo la oscura franela roja, y el curvo estoque de acero.

Tiento el aire, arrastrando la tela por la tierra, húmeda del riego.
Pesan en mi muñeca derecha, recogida, el arma y el engaño
que tiembla con el viento, en suave ondear mecido.
Y sé que, a cada pase habré, de pronto, envejecido;
porque, cada minuto que estamos aquí, es para mi un año
lo que envejezco; y la fatiga que arrastro por dentro, ni la niego.

Levanto mis ojos al cielo azul turquesa, festivo, alegre y veraniego.
Es una buena tarde para empeñarse en la lucha por el Arte.
No tengo, a mi saber, conciencia de lo que me motiva
a destruir tu rotunda silueta de estatua clásica, rediviva.
Quizá sea la ambición, fraguada en la pobreza, por mi parte;
o el logro del fervor popular vano, real o fingido al que me apego.

Me apremian, llaman y obligan a dar comienzo a mi raro trabajo.
mis compañeros estarán atentos a lo que vaya sucediendo.
En cierto modo, todos vamos aprendiendo de otros.
Aunque no lo digamos, todos nos sentimos nosotros.
Lo que le pasa al maestro, igual a quien está aprendiendo,
y nadie es el mejor siempre. A veces se está arriba, y otras abajo.

Paso la muleta a mi mano izquierda, la espada queda en la diestra.
Adelanto el pie izquierdo, lentamente, ganando terreno.
El trapo pesa ante tu morrillo: cebo incoloro a tus ojos;
pero te quedas quieto, alzada la cabeza y los corvejos,
esperando tensar tus músculos para el arranque de estreno.
Te incito, con broncas voces de reclamo resonando en la palestra.

Veo en tu mirada el chispear lloroso de tu inminente amenaza,
tensas el trasero, elevando la masa sangrante de tus altillos.
Bajas la cabeza, babeando un corto y estentóreo mugido.
Te lanzas hacia el inquieto trapo, al que crees tu enemigo.
Aparto el pie y te doy vía, largando trapo hasta los nudillos.
Como un tren de musculados gemidos, pasa tu recia carnaza.

Percibo el fuerte olor animal de tu exudados, excrementos y orines,
dejando en el aire un rastro mezclado de saturados hedores,
de una intimidad compartida, entre dos seres iguales
que, aunque diferentes, no dejamos de ser animales,
y las tensiones y ansiedades las desahogamos con sudores.
Que la naturaleza, de todos modos, siempre debe cumplir sus fines.

Claramente, has dado un derrote a la izquierda, ciñendo pitones.
Insisto en los naturales, ligando tres seguidos con gran soltura.
La plaza pide alegría, y los músicos inician la charanga.
Armo el espadín, pinchando el envés que la tela enmanga.
El toro embiste con naturalidad, fuerza y clara desenvoltura,
Me tomo un respiro. La gente estalla en aplausos, según los cánones.

Medito un momento... Si no dudo, quizá pueda ligar un derechazo.
No obstante, para hacerlo debiera tomar más precauciones.
Adelanto el pie con calma, llamándote contra querencia.
Debo medir, cuidadosamente, cómo muestras tu violencia,
no dejándome ganar por ilusorias e improbadas pretensiones.
El tiento sugerente de la muleta mostrada, no te provoca rechazo.

Apoyas franco, y aunque temo que a la contra me sueltes un derrote,
paso el pié, y ciño al quiebro la cintura, dándote salida por bajo;
y sigues de carril al hilo de la carga, aunque alzas y paras.
Me alejo para tomar distancia, y fijo otro punto, de cara
a donde te llevo prendido en el siguiente humillar y cabizbajo.
Me temo que alzarás la testuz para buscarme, y no quiero embotes.

Apenas me muevo; medio giro y, esta vez, me rozas con tu masa.
Es el límite; no puedo pasarme ni una raya del lance prieto.
Has quedado corto, y preciso que salgas respirando alto;
no puedo dejar que topes y tenga yo que librarme un salto.
Elevo la muleta, citándote aireado al de pecho, con respeto.
Llegas ligero y veleto, buscándome la cara al tiempo que pasas.

Estoy exhausto. Mis entrenados brazos parecen de corcho.
Me doy descanso, dejándote lejos, al cuidado de los mozos
que, vigilándote, protegen mi paseo y me alivian con su trapo.
Doy tres pases de aliño, con los que reposo, y luego me escapo.
Un sorbo de agua para curar la sequera, y repaso embozos.
Vuelvo sobre la zurda, y enlazo más naturales, llegando a ocho.

Una manoletina, a pies juntos y estatuario; luego me atrinchero.
El toro sigue el paño, fiel, contumaz, sin girar la testera.
Si mantengo la situación, la cosa acabará en orejas.
Un ayudado por alto, estático, mirando a las tejas;
un molinete bien cerrado, saliendo de la mejor manera,
quitándome del gallear afarolado que me descubre el plumero.

Es la hora de la verdad, ¡como si no hubiera más que una sola!
Aunque parezca que, debido a nuestra prevista suerte,
las cosas se concreten en un solo punto, insalvable.
De todo lo que nos sucede, al fin, lo más memorable
soy dado a creer que se trata de la inevitable muerte.
Todos estamos, sin pensarlo, en la cima de esa imparable ola.

Desechando estos torvos pensamientos, me acerco a las tablas.
Dejo descansar al toro, para que pueda tener un digno final;
no está en mi ánimo asesinar a un animal que me rehuya.
Demasiado conozco mi debilidad, para abusar de la suya.
Mi apoderado me da un abrazo; siempre me dice algo banal
para evitar pensar más en las cosas de las que siempre hablas.

Apoyo la punta del acero y empujo, para acusar su curvatura.
Es una forma absurda de probar lo que es, de por sí, agudo.
El público se impacienta, y no quiero que me aperciba.
La cosa está bien; ahora resta que el astado me reciba
tenaz y dispuesto a concederme un último esfuerzo testarudo,
para meter el acero, limpio y profundo, por su prieta juntura.

“Lucero” está en los medios, aún conserva un perfil altivo y bravo.
Sus flancos están bañados de un rojo reseco y dorado oscuro.
Los garapullos se sostienen, temblones, en su lomo,
y respira los restos de la vida, con violento aplomo.
Me aproximo a él atrayéndole a los medios, el lugar más puro,
donde merece terminar el combate quien no nació para ser esclavo

En fiel acuerdo con mi demanda, el noble bruto se planta, quieto.
Tengo que acercarme a él, sabiendo que no le puedo engañar,
aunque oscile la muleta a su vista como un títere de trapo
ha aprendido que, tras esa mancha volandera, me escapo,
como una ilusoria figura borrosa, a la que nunca logra alcanzar.
Es mi ventaja; lo que hace esta lucha desigual en el simulado reto.

Si pensara, creo yo, ese animal estaría, además, muy enfadado:
con el mayoral que le hizo correr en el campo verde y raso;
con los peones, que proveyeron cada día su alimento;
con el amo, que le dio nombre y anotó su nacimiento,
y remarcaba su carácter y bravura, evaluada en cada caso.
Porque, de los que admitió confianzas, todos le han traicionado.

Leo en tu mirada, color azul negro, inyectada por la rabiosa ira,
que quisieras vengar en mi toda tus frustradas expectativas.
Ante mi envite, acudes, tirando derrotes desesperados
y, sacudiendo la cabeza, te niegas a perecer aniquilado
aunque tus impulso ciegos hacen que camines a la deriva.
¡Cuidado! - me advierten los subalternos -; que este bicho, tira.

¡Debe entrar a matar! – recomienda uno-, o perderá la faena.
Ya lo sé, tienen razón, lo comprendo... Ya no tenemos sitio.
Has perdido el impulso por la lucha y me quieres cerca.
Te revuelves, yéndote a por todos, con dedicación terca
La gente reclama el final; es inútil discutirlo en este oficio.
Solo espero suerte, y que sea con la primera estocada buena.

Jugueteo con el lienzo para centrarte; pero aún no cuadras.
Intento un pase por bajo, y rendirte el morrillo un tanto,
a ver si vas perdiendo la fuerza y tu enojo.
Y te avienes, amansado, sin denotar arrojo,
permites que te tenga enfrente, sometiéndote al espanto
del sacrificio innecesario, que no justifica ninguna palabra.

Abaniqueo la muleta y la arrastro hacia a mí, bajo tus belfos.
El griterío no evita que examine el poder de tus maneras.
Parecer que juntas las patas, favoreciendo la entrada.
Tengo que elegir el modo de penetrarte con la espada.
De las cuatro posibles, debo acertar a usar la más certera.
Si no fuera creyente, consultaría al pagano oráculo de Delfos.

No estamos en tablas, por lo tanto desecho la natural y la contraria,
Yo he elegido que sea el centro del ruedo, y ese es mi riesgo,
que conlleva adivinar la forma real de nuestro encuentro.
Si te paras, debo elegir el volapié, e ir derecho y adentro.
Si arrancaras - lo que estoy temiendo, debiera recibirte al sesgo,
arrojándome materialmente hacia la cuna de tu testuz candelaria.

No tengo mucho tiempo para pensar; está escrito en mi memoria:
Dejo que caiga despacio, al lado izquierdo, la flácida muleta.
El toro se cuadra, resiguiendo las alternativas del paño.
El brillo que flota en el acero, sirven como guía y apaño.
La mano cerrada enfila el estoque por el mango y la cruceta,
Mi propia voz me sorprende, ronca y suave, al relatar la historia.

Has venido a por mí, y me he arrojado bruscamente a tu recibo
evitando el pitón derecho, que ha pasado rozando mi talego.
Voy empujando la espada por el cráter rojizo del puyazo.
Al tensar mi brazo, he evitado recibir tu reflejo varetazo.
Aprieto los dientes al salirme, saltando de costado, de este juego.
La barahúnda del publico me confirma que el acero se ha metido.

Tengo teñida de sangre la camisa, y se acercan a ayudarme.
No hace falta, no me has herido, y aunque lo hubieras hecho
todavía no siento ningún dolor que me derribe al suelo.
Al menos por hoy, no os daré el sobresalto de mi duelo.
Si el corazón me late desbocado, en el fondo de mi pecho
no preciso de nadie que se disponga aún para levantarme.

Echo atrás al grupo apresurado y cuadrillero que se arremolina
tratando que caiga el toro, enredado en su muerte natural.
Y me quedo frente al vacilante semental, que se resiste.
¡Qué diferente es el toro que agoniza, del que embiste!
Una bocanada sanguinolenta, precede a su derrumbe final,
evitándome que requiera el mal recurso de la puntilla asesina.

Quiero observar de reojo la reacción del público, vociferante.
Siento en la boca un reseco sabor, saturado de sales y cobre.
Hay pañuelos al aire. Quizá haya un trofeo, si es de ley.
Al menos, eso parece que solicitan para mi toda esa grey.
Al presidente, por supuesto, no da limosnas como a un pobre.
El clamor general y el ondear de pañuelos, debe ser bastante.

Mientras, sacan del patio la traílla de mulillas de arrastrado,
azuzadas por los monosabios que enganchan al morlaco.
Se detienen un momento, para mirar al presidente;
que descuelga el pañuelo de gracia ante las gentes.
El gesto lo aplauden quienes no salen a comprar tabaco,
y el alguacilillo va a cortar el apéndice auricular del astado.

Doy unos pasos y recibo, con un abrazo, este menguado trofeo;
con él, muestro mi gozo a la gente que saluda y ovacionan
a mi paso, arrojándome de todo, menos su contento.
No juzgo a los huéspedes de esas gradas de cemento,
que compran con la entrada el derecho con que sancionan;
pero me siento más cerca del animal al que convierten en reo.

Solo los que, como yo, lucen montera y una sonrisa de piedra,
pueden entender el alcance de nuestro común condición.
A nosotros, por arriesgar la vida en este penoso oficio.
Al toro, por ser el sujeto directo del áspero sacrificio.
No obstante, no me puedo quejar de mi buena situación.
Las heridas sufridas curarán rápidamente, y no estoy en quiebra.

Han cambiado los tiempos. La paga que recibimos como verdugos
no es la vergonzosa recompensa de antaño, ni la repulsa.
Procura bienes, que los demas estiman con envidia,
y podemos, con holgura, criar a una amplia familia.
La fama y el respeto que ahora nos dan, bien se compensa
con más monedas, azumbres de vino y hogazas de panes puros.

Rimb.

DA IGUAL (Rimbaud - Mayo 2008)

-- Da igual; ya nada importa – dijiste,

mientras una rosa amarga sellaba tu boca

y tus ojos emprendían un infinito vuelo

hacia los recónditos lugares de la astucia,
donde escondías las trampas más sutiles
y las artimañas con que apresabas mi cariño.

-- Da igual; ya nada importa – repetiste,

eludiendo, con un quiebro de tu hermosa figura,
las febriles intenciones ansiosas de mi mirada,

que quería reaprenderse las formas de tu silueta

delineando los senderos tantas veces recorridos,

cuando mi piel era el único cobertor de tu cuerpo.

-- Da igual; ya nada importa – afirmaste,

emprendiendo un seductor retorno a mi rostro

para fijar en él un cruel reproche inesperado;

como un puñal de vivo filo que me atravesara,

despreciando la densidad de mi memoria

y desgarrándola en fragmentos de recuerdos.

-- Da igual; ya nada importa – asentí,

sabiendo que con ello traicionaba mi creer,

y quebraba el interno juramento que hice

de seguir amándote, fiel y para siempre,

mientras quedaran fuerzas en mi espíritu

y me agitaran las palpitaciones de la vida.

-- Da igual; ya nada importa – recordaste,
con el aliento frío de quien escupe su desprecio
abandonándose a la injusta ira del momento.

Y, así, dejaste caer de tus labios la rosa amarga,

envenenando el espasmo agónico de los míos

que, trémulos, cerraron en un rictus tus palabras.

-- Da igual; ya nada importa – musité.
Y, poco a poco, como si el viento se tornara polvo,

me envolviste en un disuelto manto de arena,

desgranando tu estatua de amor, desmoronada,

hasta fundirla sobre la vacía extensión inhóspita

de mi desesperanzado e inclemente páramo perdido.

-- Da igual; ya nada importa – confirmé entonces.

Rimb.

SANT JORDI 2008 ( Closinglisboa)

La fugaz llamarada de un poema
talla la roca en que el tiempo
ha convertido nuestro corazon.

Un vértigo gozoso
separa las partículas diamantinas
hasta hacernos sangrar.

Te miro, hecha luz y piedra,
sabiéndote huella fértil en mí.

Sigo el rastro húmedo del verso
donde brota la vida, en un cauce
que va más allá del simple discurrir.

Tiempo sobre tiempo.


Closing Lisboa.

EN LO OSCURO

En lo oscuro del tiempo muerto

vibra una sombra cercana,

un día fue alegría,

otro una mala pasada.

Rompe en mi pensamiento;

retumba en mi alma;

me cubre como la noche;

me envuelve y me apaga.

El desierto que ahora me embarga,

tiene las huellas marcadas

de aquellos días,

de aquella etapa.

Caigo en una idea;

me cuelgo de una lágrima,

dibujo con un pincel

de vida desparramada.

Y trepo por mis entrañas

buscando una luz

que, ilumine mi esperanza.

potroviejo

CANTO I

¿Quien os dijo que el poeta era un loco?

¿Acaso es locura hablar de amor?

Dulce locura que, enerva el cuerpo

y el alma suavemente cura.

Que hace ver más allá de la realidad,

elevando misteriosamente a bondad

lo que para otros es simple calentura.

¿Acaso es locura hablar de dolor?

Dolor propio y ajeno,

desgarrado en palabras con valor,

mostrado en una rima pleno.

¿Os dijeron que soy un loco?

Pues os dijeron bien.

Loco soy sin remedio,

amor al mundo y a la vida

y canto cuando puedo

lo mismo que el pájaro trina.

Mi canción se eleva

en las notas del vivir

y por ello entono cuando quiero

amor, dolor y desespero.

potroviejo

NOCTURNO (Rimbaud) marzo 2008.

No recuerdo bien tus palabras,
pero has vuelto a remorderme
el dúctil cobre de la memoria
con la fuerte sal de tu mirada,
dejando otra huella indeleble:
un fino trazo de suave dulzura.

Hace muy poquito, los tambores
retumbaban por las frías calles,
con resonantes ecos de misterio,
robando sueños y albos desvelos;
despabilando conciencias tibias;
preconizando crueles tormentos.

Sonsonetes, trompetas y clarines,
desgranaban maullidos asonantes,
ahuyentando los tímidos pecados
como a sospechosos negros gatos,
de hirsuto pelaje erizado y agudo,
que se espantaran de sí mismos.

Las dolientes luminarias de cera
de tantos disciplinados cofrades,
ungían de vaho, amarillo y oro,
los encalados rincones del Rocío;
los balcones repujados de hierro,
enlutados con oscuros crespones.

Impaciente y amoroso, Don Juan,
con su extremado y gélido aliento,
silbaba agudos piropos de hielo
a la novicia lunática y ausente,
tocada con el blanco de las nubes
en su hábito universal e infinito.

A hombros de los duros costaleros,
abriendo los brazos con ternura,
la virgen del dolor, la negra rosa,
acunada suavemente, se balanceaba
escuchando, postrada de hinojos,
el aquejumbrado dolor de una saeta.

Las letanías eran rumores de oleaje
brotando de un mar de penitentes.
Las rejas liberaban pájaros ansiosos.
Llovían, mezclados, pétalos de rosa
y lágrimas dentro de los corazones,
y en el cristalino brillar de los ojos.

De este modo pasaron algunas horas,
vestidas de túnicas, hábitos y capirotes,
de los tantos días de la Semana Santa;
en cualquier lugar, en cualquier villa.
Por ejemplo, y no es por querer señalar,
ahí mismito: en la ciudad de Sevilla.

Rimbaud

AL MARGEN, LA PALABRA ( Closinglisboa (febrero 2008) )

Escrita en el margen de un libro,
la palabra vida se alia con el texto,
como la amante que dulce alimenta
la pasión encendida en sus páginas.

Un soplo de aire crea una nube de confetis
que bailan, mientras caen lentamente,
para colmar de augurios y presagios
la existencia de aquellos que, brújula en mano,
sueñan, despiertos, hallar otro punto cardinal.

Closinglisboa

CARAMELO SALINO (Rimbaud - Febrero 2008)

Chupé tus labios, sediento de azúcar y luna;
la sal me devolvió los sabores grises del mar;
mi lengua se perdió en recovecos de espuma
y las arenas quedaron embebidas de bruma,
mientras iniciábamos nuestra danza de amor.

Tenue fue el contacto con tu piel nacarina,
encendida la mirada que observó tu bailar,
oscilando en el aire en flotante serpentina,
apresado en tus brazos, furtiva danzarina,
arrebatado, cautivo del deseo y de tu calor.

De lejos llegó el sonido oscuro de tu voz divina,
y el rumor apretado de las olas en brutal roar,
sonora llamada de sirena, con canto de bocina,
rasgando nieblas saturadas de húmeda calima,
ocluyendo en un negro cielo las luces del albor.

Tendida, sobre un húmedo lecho de algas finas,
te hice mía, sin que pudieras negarte a mi gozar.
Y dentro de tu cuerpo, mi brillante aguamarina,
entregué la razón de mi deseo, dulce concubina,
con el excitado gritar animal de un rudo clamor.

Ahora, alejados por tantas millas de agua salina,
no me queda otro remedio que intentarte soñar,
Mis recuerdos son hoy blanca y suave muselina;
velos tenues en arrebujes de tela sedosa y fina,
como suspiros sembrados en rastrojos de dolor.

Rimbaud

ESPIRITU DE NAVIDAD (Rimbaud - Enero 2008)

Dudo
que podamos recuperar, al próximo futuro,
con plenitud,
el perdido espíritu sencillo de una Navidad
que celebrar.

Especulo,
sobre la falta de profundo sentimiento,
y auguro
que jamás volveré a sentir un contento
duradero.

Es navidad,
y nos deseamos una gélida e imposible felicidad,
rutinarios,
cuando pensamos hacer un ejercicio de caridad
solo por saludar.

Mujeres sentadas,
en el regazo pudoroso, recogidas,
portan
mazos de rojas pascuas floridas,
en un florero.

Madres,
llevando, cuidadosas, sus abultados vientres,
cultivan
la fértil semilla de unas vidas incipientes
que alumbrar.

No hay señal
de que aparezca, por el oriente, la estrella
y el ángel,
que anunciaban el signo de la paz bella;
y desespero.

Aún pienso,
aunque no recuerde cuando tuve oportunidad
de cantar
aquellos simples villancicos de alguna Navidad,
sin llorar.

Moviendo
rebaños de ovejas, los pastores pernoctaban
la Noche Buena.
Recuerdo los días en que, velando, aún soñaba
con ser aventurero.

Los cristales,
rodeados de musgo, eran claros manantiales,
de agua fingida.
En cuadras de madera y barro, los animales
calentaban el hogar.

Sabios,
que la tradición calificaba como adivinos,
o magos,
recorrían el aserrín arenoso de los caminos
con paso austero.

Veo que,
como siempre, los inocentes y sencillos,
pasaran apuros
al ver qué prestos se afilan los cuchillos
de degollar.

Alambres
retorcidos aprisionan las conciencias.
Y los verdugos
darán muerte cruel a la inocencia,
por dinero.

Camellos
que no arrastran carros llenos de turrón.
Tanquetas,
llevando enfilado el negro gris del cañón
de arrasar.

Mirad hoy:
entre las brumas polvorientas del desierto,
cómo surge
el pálido oasis, convertido en helipuerto
artillero.

Casi mudo,
el silbido asesino de las metrallas;
abrirá claroscuros
de cal agujereada, en las murallas
de ejecutar.

Aventuro,
que resonará la zambomba seca del metal
duro,
y el fragor vibrátil del cruel estallido letal
y artificiero.

¡Qué vergüenza!
que se confunda la razón con el discurso vano;
o el honor y la gloria
con conducir hacia la muerte a tanto humano,
sin pensar.

¡Perjuros!
Habláis de la paz como vil canalla
entre promesas
de esperanza tejida con gruesa malla
de acero.

¡Figurones!
creados por quienes quieren recrear Reyes y Pajes
falsos,
cubriendo cabezas y heridas, con vendajes
para curar.

Lunas y Cruces
curvas, con líneas de espada enrojecida.
Y sobre azul,
estrellas blancas de la autoridad ejercida
como maestro armero.

Las bengalas
y las balas trazadoras, que se disparan a cientos
iluminando el cielo
de las "mil y una noches", hechizadas de cuentos
por inventar.

Blancos
hogares de cal, con esencias de mirra y oro
ennegrecen,
abrasados por el fuego imparable, sus tesoros
de zafiro y luceros.

¿Quién es
el que quita a los niños el arma inocua de su sonrisa
desnuda,
para entregarles un fusil y la triste uniforme camisa
de guerrear?

Aquellas
voces limpias que recitaban cantares entonados,
se quiebran
en sus jóvenes gargantas de buitres, descarnados
y rapaceros.

Dolientes,
aún existen cantores revelando el misterio
de la suerte,
celebrando tener la triste paz de un cementerio
como pudridero.

Queremos vivir...
No intenten resolver la vida con la muerte.
Admitiendo
que la existencia es lo contrario de lo inerte,
dejen a los vivos gozar.

Rimbaud